Dois olhos na pistola

Porra perdi meu mp3. Agora fico sentindo falta de escutar umas musiquinhas enquanto ando pela cidade, abafando os zumbidos dos automóveis, só para não me sentir que estou realmente atravessando uma rua, mas ter a sensação de que estou surfando. Não é a mesma coisa andar seguindo a correria dos carros e os freios dos ônibus que andar ouvindo Bob Dylan cantando ‘Forever Young’. Sem música eu não escrevo. É a melodia, seus acordes, o ritmo da bateria, o sentimento embutido das músicas que me comovem à escrever. Já experimentei escrever o mesmo texto primeiro com uma música depois com outra e resultou em dois textos diferentes.

Foi na terça, aqui tava chuvendo muito, mas chegou uma hora – quando saía do CEP – que a noite esquentou um pouco, ou foi impressão minha. O mp3 estava no bolso do casaco e o casaco foi lançado para o meu ombro. Foi nesse momento que presumo que o meu companheiro de andanças saltou do casaco se jogando numa poça da calçada. Não sei. Pode ter sido em outro instante, quando eu subia o viaduto, meu companheiro se empolgou com a altura e se atirou pro asfalto.

Assim se fez um novo contato. Pois o grilo que deve ter encontrado meu Mp3 começou a escutar as músicas, pastas com Dylan, Caetano, Tom Zé, Radiohead, Beatles, Sigur Rós, Cordel, e o que deve ter pensado? Será que ele já conhecia, será que gostou? De repente poderia me mandar um e-mail, quem sabe eu passava mais músicas para ele, mostrava-o as discografias desses artistas, a gente sentava num bar por aqui, tomava umas cervejas e conversava sobre as fases dos Beatles. Depois eu emprestaria o livro do Tom Zé, quem sabe a gente marcava uma sessão do No Direction Home. Assim eu ia preferir saber que meu Mp3 escapuliu de mim.

Pior será saber que ele apagou todas as músicas. E que agora anda por aí ouvindo hip hop americano.   

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